Di

Di quest’arte che bacia il culo alle megere, che cresce come i peli attorno alle verruche, che si arrampica, isolata, appresso all’ambizione, e si mette in listino, al metro, su un tabellone. Di quest’arte borghese, di quest’arte finto popolare, commerciale, di questa nomenclatura da gerarchia dei sogni, allevati come trote dentro un lago artificiale. Di questa atrofia. Di questo mondo che brulica senza intenzione attorno, di questi gorghi, di questi mulinelli. Di questa ingenuita’, di questa fantasia imberbe che nasce e muore continuamente. Di questo mutismo, di questo resoconto del nulla che scorre e s’accumula ai margini di un foglio. Di queste pagine che fuggono veloci. Di questo tempo e desiderio che qualcuno assale, d’essere niente piuttosto che una briciola fluorescente a consumo degli stracci inamidati e ritti. Di questo silenzio prezioso e ignorato, in cui naviga il mondo.